Mientras estábamos sentados juntos una noche, le entregué la caja. Se rió. "Cariño, no tenías que comprarme nada."

Pero noté cómo sus dedos recorrían los bordes del papel de regalo, cómo lo desenvolvía con cuidado, como saboreando el momento.

Y entonces la vio.

Sus manos recorrieron la superficie lisa de la lámpara, sus ojos llenos de curiosidad silenciosa. "¿Qué es esto?"

Sonreí. "Oh, no es cualquier lámpara." Me acerqué. "¿Sabías que cada bruja tiene su propia luz especial? Algo que mantiene la noche cálida, algo que siempre la guía a casa."

Se rió, negando con la cabeza. "Pero yo no soy una bruja."

Me reí. "Oh, pero sí lo eres. Has estado haciendo magia toda mi vida."

Levantó una ceja, pero no estaba bromeando.

"¿Recuerdas cuando era pequeño y me despertaba enfermo en mitad de la noche? En cuanto me cogías de la mano, me sentía mejor. O cómo siempre parecías saber exactamente qué decir cuando lo estaba pasando mal. Y ni me hagas empezar con tu cocina—cómo podías convertir los ingredientes más aleatorios en algo que sabía a hogar. Si eso no es magia, no sé qué es."

Al principio no dijo nada. Su mano se quedó quieta sobre la lámpara. Me miró, con los ojos brillando con algo que no pude identificar del todo.

Entonces, en silencio, enchufó la lámpara y la encendió.